tag:blogger.com,1999:blog-2513889250322634622024-02-19T23:40:11.802-08:00RecortesMar Alluéhttp://www.blogger.com/profile/12970996984645029931noreply@blogger.comBlogger29125tag:blogger.com,1999:blog-251388925032263462.post-54393448156755571432011-08-13T04:00:00.000-07:002011-08-13T04:00:46.668-07:00 Everything's foreseeable. Everything has already been foreseen.<br />
What has been fated cannot be avoided. Even this boiled potato. This<br />
fork. This chunk of dark bread. This thought too....<br />
My grandmother sweeping the sidewalk knows that. She says<br />
there's no god, only an eye here and there taht sees clearly. The neighbors<br />
are too busy watching TV to burn her as a witch.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: x-small;"> Todo es previsible. Todo ha sido ya previsto. Lo que</span><br />
<span style="font-size: x-small;">ha sido destinado no puede evitarse. Ni siquiera esta patata</span><br />
<span style="font-size: x-small;">hervida. Este tenedor. Este trozo de pan oscuro. Este</span><br />
<span style="font-size: x-small;">pensamiento también...</span><br />
<span style="font-size: x-small;"> Mi abuela que barre la acera lo sabe. Dice que no hay</span><br />
<span style="font-size: x-small;">dios, sólo un ojo aquí y allí que ve claramente. Los vecinos</span><br />
<span style="font-size: x-small;">están demasiado ocupados viendo la TV para quemarla por</span><br />
<span style="font-size: x-small;">bruja. </span><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
SIMIC, Charles. <i>El mundo no se acaba. </i>DVD: Barcelona, 1999Mar Alluéhttp://www.blogger.com/profile/12970996984645029931noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-251388925032263462.post-38027297697824065492011-08-13T03:32:00.000-07:002011-08-13T03:32:40.477-07:00... <br />
¿Qué modo de vivir era este? ¿Un modo de vivir<br />
donde un hombre está tan ocupado que ni puede leer<br />
poemas? <br />
...<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
CARVER, Raymond. <i>"</i>Un informe". <i>Bajo una luz marina. </i>Madrid: Visor Libros, 2005. <br />
<br />
Mar Alluéhttp://www.blogger.com/profile/12970996984645029931noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-251388925032263462.post-34934115131313203782011-08-13T03:30:00.000-07:002011-08-13T03:30:11.230-07:00 ...<br />
Me gustaría hacer eso<br />
sin tener que disculparme ante mí mismo por ello.<br />
Ni sentirme mal por interesarme por cosas menos<br />
importantes.<br />
Sé que es hora de cambiar de vida.<br />
Esta vida --con sus complicaciones<br />
y llamadas telefónicas-- es indecente,<br />
y una pérdida de tiempo.<br />
Quiero hundir mis manos en agua fresca. Del modo<br />
en que lo hizo él. Otra vez y otra vez y otra.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
CARVER, Raymond. <i>"</i>El Caballete". <i>Bajo una luz marina. </i>Madrid: Visor Libros, 2005. <br />
Mar Alluéhttp://www.blogger.com/profile/12970996984645029931noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-251388925032263462.post-75196999060488150152011-08-13T03:25:00.000-07:002011-08-13T03:25:38.038-07:00...<br />
Y observando esos pájaros. No pido nada<br />
excepto tiempo soleado. Dentro de un minuto<br />
tendré que colgar el teléfono y tratar de separar<br />
lo cierto de los falso. ...<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
CARVER, Raymond. <i>"</i>Qué puedo hacer". <i>Bajo una luz marina. </i>Madrid: Visor Libros, 2005. <br />
<br />
<br />
<br />
Mar Alluéhttp://www.blogger.com/profile/12970996984645029931noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-251388925032263462.post-32188714313191975032011-08-13T03:23:00.000-07:002011-08-13T03:23:33.175-07:00 ...<br />
Está a millones de Kilómetros. Los dos estamos muy lejos<br />
de allí, y todavía llora alguien. Incluso entonces<br />
empezaba a entender cómo es posible<br />
estar en un sitio. Y en otro, también.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
CARVER, Raymond. <i>"</i>Madera de balsa". <i>Bajo una luz marina. </i>Madrid: Visor Libros, 2005. <br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Mar Alluéhttp://www.blogger.com/profile/12970996984645029931noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-251388925032263462.post-73760519762300290542011-08-13T03:10:00.000-07:002011-08-13T03:10:19.224-07:00Si pretendo salvar mi vida tengo que estar a un paso de destruirla.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
AUSTER, Paul. <i>El libro de las ilusiones. </i>Barcelona: Anagrama, 2010Mar Alluéhttp://www.blogger.com/profile/12970996984645029931noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-251388925032263462.post-32726750236909058312011-08-13T03:09:00.000-07:002011-08-13T03:09:16.049-07:00Paul Auster: El libro de las ilusionesAhora sólo hablo con los muertos. Sólo en ellos confío, son los únicos que me comprenden. Como ellos, vivo sin futuro.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
AUSTER, Paul. <i>El libro de las ilusiones. </i>Barcelona: Anagrama, 2010Mar Alluéhttp://www.blogger.com/profile/12970996984645029931noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-251388925032263462.post-77690444686678077832011-08-13T03:07:00.000-07:002011-08-13T03:07:59.224-07:00Paul Auster: El libro de las ilusionesComprendí que las balas de aquella arma contenían una idea que nunca se me había ocurrido. El mundo estaba lleno de pequeñas cavidades, aberturas sin sentido, vacíos microscópicos que la mente podía cruzar, y una vez que se estaba al otro lado de esos huecos, uno se liberaba de sí mismo, se liberaba de la vida, se liberaba de la muerte, se liberaba de todo lo que le pertenía.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
AUSTER, Paul. <i>El libro de las ilusiones. </i>Barcelona: Anagrama, 2010Mar Alluéhttp://www.blogger.com/profile/12970996984645029931noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-251388925032263462.post-39370127219015956792011-04-19T06:35:00.000-07:002011-04-19T06:35:55.953-07:00Daniel Orviz: QuiéremeQuiéreme.<br />
<br />
Manifiéstate de súbito.<br />
<br />
Choquémonos, como por arte mágico<br />
en el Bukowski,<br />
un Miércoles.<br />
Pidámonos disculpas. Sonriámonos.<br />
Intentemos tirar el muro gélido<br />
diciéndonos las cuatro cosas típicas.<br />
Caigámonos simpáticos.<br />
Preguntémonos cosas.<br />
Invitémonos<br />
a bebidas alcohólicas.<br />
Dejémonos llevar más lejos. Déjame<br />
que despliegue mi táctica.<br />
Escúchame decir cosa estúpidas<br />
y ríete. Sonríeme. Sorpréndete<br />
valorándome como oferta sólida.<br />
Y a partir de ahí<br />
<br />
quiéreme.<br />
<br />
Sin rúbrica, pero por pacto tácito<br />
acepta ser mi víctima.<br />
Déjame que te lleve hacia la atmósfera,<br />
acompáñame a mi triste habitáculo.<br />
Sentémonos, mirémonos,<br />
relajémonos y pongamos música.<br />
De pronto, abalancémonos<br />
besémonos con hambre, acariciémonos,<br />
Desnudémonos rápido<br />
y volvámonos locos. Devorémonos<br />
como bestias indómitas. Mostrémonos<br />
solícitos en cada prolegómeno.<br />
Derritámonos en abrazos cálidos<br />
Virtámonos en húmedos océanos.<br />
Ábrete a mí, abandónate y enséñame<br />
el sabor de tus líquidos.<br />
Mordámonos, toquémonos, gritémonos<br />
permitámonos que todo sea válido<br />
y sin parar,<br />
follémonos.<br />
Follémonos hasta quedar afónicos<br />
<br />
Follémonos hasta quedar escuálidos.<br />
<br />
Durmámonos después, así,<br />
abrazándonos.<br />
<br />
Y al otro día<br />
<br />
quiéreme.<br />
<br />
Despidámonos rígidos, y márchate<br />
de regreso a tus límites<br />
satisfecha del paréntesis lúbrico<br />
pero considerándolo algo efímero<br />
sin segundo capítulo.<br />
Deja pasar el tiempo, mas sorpréndete<br />
recordándome en flashes esporádicos<br />
y sintiendo al hacerlo un sicalíptico<br />
látigo por tus gónadas.<br />
Descúbrete a menudo preguntándote<br />
qué será de este crápula.<br />
Y un día, sin siquiera proponértelo<br />
rescata de tus dígitos mi número<br />
llámame por teléfono<br />
y alégrate de oírme. Retransmíteme,<br />
ponme al día de cómo van tus crónicas<br />
y escucha como narro mis anécdotas.<br />
Y al final, algo tímidos, citémonos.<br />
En cualquier cafetín de corte clásico<br />
volvámonos a ver, sintiendo idéntico<br />
vértigo en el estómago.<br />
Y en ese instante<br />
<br />
quiéreme.<br />
<br />
Apenas pasen un par de centésimas<br />
sintamos al unísono un relámpago<br />
de éxtasis limpio y cándido,<br />
y en un crescendo cinematográfico<br />
dejémonos de artificios y máscaras.<br />
Rindámonos a la atracción magnética<br />
que gritan nuestros átomos<br />
y sintámonos de placer pletóricos<br />
por sentirla recíproca.<br />
Unidos en un abrazo simétrico<br />
perdámonos por esas calles lóbregas<br />
regalándonos en cada parquímetro<br />
con besos mayestáticos<br />
que causen graves choques de automóviles<br />
y estropéen los semáforos.<br />
Y para siempre<br />
<br />
quiéreme.<br />
<br />
Dejemos que se haga fuerte el vínculo,<br />
unamos nuestro caminar errático,<br />
declarémonos cómplices,<br />
descubramos restaurantes asiáticos,<br />
compartamos películas,<br />
contemplemos bucólicos crepúsculos,<br />
charlemos de poética y política<br />
y celebremos nuestras onomásticas<br />
regalándonos fruslerías simbólicas<br />
en veladas románticas.<br />
<br />
Y entre una y otra<br />
<br />
quiéreme<br />
<br />
Dejemos de quedar con el grupúsculo<br />
de amigos. Que los follen por la próstata.<br />
Pues si ponemos el asunto en diáfano<br />
solo eran una pandilla de imbéciles.<br />
Cerrémonos, y en un afán orgiástico<br />
con afición sigamos explorándonos<br />
buscando como ávidos heroinómanos<br />
el subidón de aquel polvo iniciático.<br />
<br />
Y aunque no lo logremos. Da igual.<br />
<br />
Quiéreme.<br />
<br />
Para evitar que nuestra vida íntima<br />
se corrompa con óxido<br />
busquémonos alternativas lúdicas<br />
apuntémonos a clases de kárate<br />
o de danzas vernáculas<br />
juntémonos en cursos gastronómicos.<br />
Presentémonos<br />
a nuestros mutuos próceres<br />
anteriores del árbol genalógico<br />
y a lo largo del cónclave<br />
sintámonos con ellos algo incómodos<br />
mas felices de haber pasado el trámite.<br />
<br />
Y quiéreme después. Sigue queriéndome,<br />
<br />
continuando con el proceso lógico<br />
juntemos nuestras vidas en un sólido<br />
matrimonio eclesiástico,<br />
casémonos a la manera clásica,<br />
hagamos un bodorrio pantagruélico,<br />
y cual pájaros de temporada en éxodo<br />
vayámonos de viaje hacia los trópicos<br />
y bailemos el sóngoro cosóngoro<br />
mientras bebemos cócteles exóticos.<br />
<br />
Y al regresar, sentemos nuestros cráneos.<br />
Comprémonos un piso. Hipotequémonos<br />
Llenémoslo con electrodomésticos<br />
y aparatos eléctricos,<br />
y paguemos en precio de las dádivas<br />
regalándole nueve horas periódicas<br />
a trabajos insípidos<br />
que permitan llenar el frigorífico.<br />
<br />
Y mientras todo ocurre, solo<br />
<br />
quiéreme,<br />
<br />
del fondo de tu útero<br />
saquemos unos cuantos hijos pálidos,<br />
bauticémoslos con nombres de apóstoles,<br />
llenémoslos de amor y contagiémoslos<br />
con nuestra lóbrega tristeza crónica.<br />
Apuntémoslos a clases de música<br />
de mímica y de álgebra,<br />
y démosles zapatos ortopédicos,<br />
aparatos dentales costosísimos,<br />
fórmulas matemáticas<br />
y complejos edípicos<br />
que llenen el diván de los psicólogos.<br />
<br />
Releguemos nuestro ritual erótico<br />
a la noches del sábado<br />
cuando ellos salgan véstidos de góticos<br />
a ponerse pletóricos<br />
ciegos de barbitúricos.<br />
Paguémosles las tasas académicas<br />
a los viajes a Ámsterdam.<br />
Dejemos que presenten a sus cónyuges<br />
y al final, entreguémoslos<br />
para que los devoren las mandíbulas<br />
de este mundo famélico.<br />
<br />
Y ya sin ellos<br />
<br />
quiéreme<br />
<br />
a lo largo de apuros económicos<br />
y de exámenes médicos,<br />
mientras que nos vovemos antiestéticos<br />
más cínicos, sarcásticos,<br />
nos aplaste el sentido del ridículo<br />
y nos comen los cánceres y úlceras.<br />
Quiéreme aunque nos quedemos sin diálogo<br />
Y te pongan histérica mis hábitos.<br />
Enfádate, golpéame, hasta grítame<br />
y como única válvula catártica<br />
desahógate en relaciones adúlteras<br />
con amantes más jóvenes<br />
y regresa entre lágrimas y súplicas<br />
perjurándome que aún sigues amándome.<br />
<br />
<br />
Y yo contestaré tan solo<br />
<br />
quiéreme.<br />
<br />
Quiéreme aunque te premie salpicándote<br />
en escándalos cíclicos<br />
y te insulte, y te haga sentir minúscula<br />
y me pase humillándote<br />
y me haya vuelto un sátrapa<br />
que roza cada día el coma etílico<br />
y me haya vuelto politoxicómano<br />
y me conozcan ya en cada prostíbulo.<br />
<br />
Continúa queriéndome<br />
mientras pasan espídicas las décadas<br />
y nos envuelve el tiempo maquiavélico<br />
en un líquido amniótico<br />
que borre el odio que arde en nuestros glóbulos<br />
y nos arroje al hospital geriátrico<br />
a compartir habitación minúscula<br />
inválidos, mirándonos<br />
sin más fuerza ni diálogo<br />
que el eco de nuestras vacías cáscaras.<br />
<br />
Quiéreme para que pueda decirte<br />
cuando vea la sombra de mi lápida<br />
Y antes de que venga y cierre la mano<br />
de la muerte mis párpados:<br />
<br />
“Ojalá,<br />
ojalá como dijo aquel filósofo<br />
el tiempo sea cíclico<br />
y volvamos de nuevo reencarnándonos<br />
en dos vidas idénticas,<br />
y cuando en el umbral redescubierto<br />
de una noche de miércoles pretérita<br />
tras chocarme contigo<br />
girándote, me digas: "Uy, perdóname"<br />
le ruego que permita el dios auténtico<br />
que recuerde en un segundo epifánico<br />
cómo será el futuro de este cántico<br />
cómo irán nuestras flores corrompiéndose<br />
cómo acabaré odiándote<br />
cómo destrozarás cuanto fue insólito<br />
en este ser,<br />
cómo la vida empírica<br />
nos tornará en autómatas patéticos<br />
hasta llevarnos a la justa antípoda<br />
de nuestro sueño idílico."<br />
<br />
"Y sabiendo todo esto, anticipándolo<br />
pueda mirarte directo a los ojos<br />
y conociéndolo muy bien. Sabiendo<br />
el devenir de futuras esdrújulas<br />
destrozando en un pisotón mi brújula<br />
<br />
te diga<br />
solo<br />
<br />
<br />
<br />
quiéreme."Mar Alluéhttp://www.blogger.com/profile/12970996984645029931noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-251388925032263462.post-91611790626432866492011-04-19T06:21:00.000-07:002011-04-19T06:21:31.886-07:00Nacho Aldeguer: Eres única en tu clase<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/WBtCVQjPoUs?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>Mar Alluéhttp://www.blogger.com/profile/12970996984645029931noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-251388925032263462.post-61885460656962370512011-03-14T16:05:00.000-07:002011-03-14T16:06:20.810-07:00A los adictos al vinilo es fácil descubrirlos, porque al cabo de un rato se cabrean con los expositores que han estado repasando a conciencia, se marchan a una sección totalmente distinta, sacan una funda casi parece que al azar y se acercan con ella al mostrador; es porque mentalmente han confeccionado una lista de posibles adquisiciones (...), y de pronto se ponen de los nervios por la cantidad de tiempo que han perdido buscando algo que en realidad tampoco quieren llevarse. Es un sentimiento que conozco bien (es mi gente; la entiendo mejor que a nadie en el mundo); una sensación pegajosa, como si se te pusieran los pelos de punta, una especie de pánico ilocalizable, y terminas por salir de la tienda dando tumbos. Después caminas mucho más deprisa, tratando de recuperar la parte del día que se te ha escapado.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
HORNBY, Nick. <i>Alta fidelidad. </i>Barcelona: Anagrama, 2007.Mar Alluéhttp://www.blogger.com/profile/12970996984645029931noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-251388925032263462.post-25245877247347241302011-03-11T05:20:00.000-08:002011-03-14T16:05:38.769-07:00- No, me conformo con que me cuentes lo que quieres hacer con tu vida.<br />
- Consumirla.<br />
- ¿Cómo? -Fingió no haber oído bien.<br />
- Gastármela, y cuando no quede nada, morirme en paz y dejar que los gusanos se coman lo menos posible. Yo soy un fracasado, lo reconozco. He fracasado en todo lo que he intentado, nada me ha salido bien porque para nada era lo suficientemente bueno. Usted tiene todo el dinero, la inteligencia y la sabiduría del mundo, se ha hecho a sí mismo, pues me parece estupendo, pero no venga a darme lecciones sobre cómo debo yo vivir mi vida porque eso es asunto mío. A lo mejor todo lo suyo no vale una mierda comparado con un rato de mi vida, por lo menos para mí.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
TRUEBA, David. <i>Cuatro amigos. </i>Barcelona: Anagrama, 1999Mar Alluéhttp://www.blogger.com/profile/12970996984645029931noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-251388925032263462.post-57679864446268415722011-03-11T05:16:00.000-08:002011-03-11T05:16:23.923-08:00Se suele producir el equívoco de envidiar a los gatos por el mero hecho comprobado de que poseen siete vidas. Es un error. Es sabido que el gato feliz es siete veces feliz, pero el gato desgraciado es, a su vez, siete veces desgraciado.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
TRUEBA, David. <i>Cuatro amigos. </i>Barcelona: Anagrama, 1999Mar Alluéhttp://www.blogger.com/profile/12970996984645029931noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-251388925032263462.post-6288504945312534202011-03-11T05:14:00.001-08:002011-03-11T05:14:46.138-08:00Un sentimental es el que espera algo que puede llegar a suceder. Un romántico espera contra toda probabilidad.<br />
<br />
<br />
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<br />
TRUEBA, David. <i>Cuatro amigos. </i>Barcelona: Anagrama, 1999Mar Alluéhttp://www.blogger.com/profile/12970996984645029931noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-251388925032263462.post-84364279906222046702011-03-11T05:13:00.000-08:002011-03-11T05:13:37.641-08:00Nosotros siempre habíamos valorada la libertad, sin saber demasiado bien en qué consistía.<br />
<br />
<br />
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<br />
<br />
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<br />
TRUEBA, David. <i>Cuatro amigos. </i>Barcelona: Anagrama, 1999Mar Alluéhttp://www.blogger.com/profile/12970996984645029931noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-251388925032263462.post-73476137052225365142011-03-11T05:12:00.000-08:002011-03-11T05:12:22.771-08:00El doctor me dijo: No hay nada malo en el hígado, no hay nada malo en los pulmones,n o hay nada malo en los huesos, no hay nada malo en el cerebro, no hay nada malo en el corazón, no hay nada malo en el páncreas, no hay nada malo en el estómago, no hay nada malo en la garganta, no hay nada malo en ningún órgano vital.<br />
<br />
Y yo le respondí: Pues estoy jodido, doctor.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
TRUEBA, David. <i>Cuatro amigos. </i>Barcelona: Anagrama, 1999Mar Alluéhttp://www.blogger.com/profile/12970996984645029931noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-251388925032263462.post-80492762035174458612011-03-09T10:03:00.000-08:002011-03-09T10:03:56.632-08:00<div style="text-align: left;"><blockquote> El derecho de no leer un libro.<br />
El derecho de saltar las páginas.<br />
El derecho de no terminar un libro.<br />
El derecho de releer.<br />
El derecho de leer lo que sea.<br />
El derecho al bovarismo.<br />
El derecho de leer donde sea.<br />
El derecho de buscar libros, abrirlos en donde sea y leer un pedazo.<br />
El derecho de leer en voz alta.<br />
El derecho de callarse.</blockquote><br />
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PENNAC, Daniel. Como una novela. <br />
Barcelona : Anagrama, D.L. 1993 </div>Mar Alluéhttp://www.blogger.com/profile/12970996984645029931noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-251388925032263462.post-39816585095767824172011-03-06T08:23:00.000-08:002011-03-06T08:23:55.675-08:00Os necesito. Esa es la verdad. Puede que sea un poco egoista pero con vosotros no me cuesta trabajo hacer las cosas... Nunca os lo he contado, pero a mi me cuesta mucho trabajo vivir. Estoy cansado antes de hacer nada. Tengo que obligarme a hacer cosas que la gente hace sin darse cuenta... Con lo único que no me pasa eso es con esta aventura. No tenía ganas de nada. He vivido en un túnel hasta que os conocí y me enamoré de vosotros. <br />
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CASTILLOS de cartón [videograbación] / director, Salvador García Ruiz; guión, Enrique Urbizu; productores, Gerardo Herrero, Mariela Bwsuievsky, Javier López Blando [i.e. Blanco]; música, Pascal Gaigne; director de fotografía, Teo Delgado; montaje, Berta Frías; dirección artística, Fedérico G. Cambero. -- Barcelona : Cameo Media, D.L. 2010 <br />
1 DVD-vídeo (ca. 94 min.) : son., col.<br />
Basada en la obra homónima de Almudena GrandesMar Alluéhttp://www.blogger.com/profile/12970996984645029931noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-251388925032263462.post-57010602774403915102011-02-28T05:30:00.000-08:002011-02-28T05:30:04.413-08:00Lo que llamamos "mundo" es una enorme mesa de café producto de un compendio de posibilidades.<br />
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MURAKAMI, Haruki. <i>El fin del mundo y un despiadado país de las maravillas. </i>Barcelona: Tusquets, 2009.Mar Alluéhttp://www.blogger.com/profile/12970996984645029931noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-251388925032263462.post-69730190526747431882011-02-28T05:27:00.000-08:002011-02-28T05:27:36.395-08:00Un pájaro de papel en el pecho<br />
dice que el tiempo de los besos no ha llegado;<br />
vivir, vivir, el sol cruje invisible,<br />
besos o pájaros, tarde o pronto o nunca.<br />
Para morir basta un ruidillo,<br />
el de otro corazón al callarse,<br />
o ese regazo ajeno que en la tierra<br />
es un navío dorado para los pelos rubios.<br />
Cabeza dolorida, sienes de oro, sol que va a ponerse;<br />
aquí en la sombra sueño con un río,<br />
juncos de verde sangre que ahora nace,<br />
sueño apoyado en ti calor o vida.<br />
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ALEIXANDRE, Vicente. Vida. En: <i>La destrucción o el amor. </i>[Madrid]: Diario Público, 2010Mar Alluéhttp://www.blogger.com/profile/12970996984645029931noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-251388925032263462.post-20769485042533454672011-02-28T05:25:00.000-08:002011-02-28T05:25:39.908-08:00En el colegio cualquiera dice que es tu amigo, pero no te puedes fiar porque en cuanto te descuidas te venden. Si eres mitad niño mitad tomate, tienes que tener cuidado con la gente, no te puedes andar fiando así como así.<br />
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LORIGA, Ray. <i>Lo peor de todo. </i> [Barcelona]: Alfaguara, 2008Mar Alluéhttp://www.blogger.com/profile/12970996984645029931noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-251388925032263462.post-25984944280704393042011-02-28T05:23:00.000-08:002011-02-28T05:24:15.060-08:00(...) Es como si me dividiera en dos entes dispares, contradictorios, independientes, uno que sabe de memoria su trabajo, que domina al máximo sus variantes y recovecos, que está seguro siempre de dónde pisa, y otro soñador y febril, frustradamente apasionado, un tipo triste que, sin embargo, tuvo, tiene y tendrá vocación de alegre, un distraído a quien no le importa por dónde corre la pluma ni qué cosas escribe la tinta azul que a los ocho meses quedará negra (...).<br />
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BENEDETTI, Mario. <i>La tregua. </i>[Barcelona]: Alfaguara, 1995.Mar Alluéhttp://www.blogger.com/profile/12970996984645029931noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-251388925032263462.post-13795295011195961972011-02-28T05:20:00.000-08:002011-02-28T05:20:42.767-08:00Seu nome seu nome era...<br />
perdeu-se na carne fría<br />
perdeu-se na confusão de tanta noite e tanto día<br />
perdeu-se na profusão das coisas acontecidas<br />
constelações de alfabeto<br />
noites escritas a giz<br />
pastilhas de anivérsarário<br />
domingos de futebol<br />
enterros corsos cósmicos<br />
roleta bilhas baralho<br />
mudou de cara e cabelos mudou de olhos e risos mudou de casa<br />
e de tempo: mas está conmigo está<br />
perdido comigo<br />
teu nome<br />
em alguma gaveta.<br />
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GULLAR, Ferreira. <i>Poema sucio. </i>[s.l.]: Visor libros, 1998. Mar Alluéhttp://www.blogger.com/profile/12970996984645029931noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-251388925032263462.post-39234959626533628552011-02-28T05:17:00.000-08:002011-02-28T05:17:26.073-08:00La repentina alteración de humor observada en Tertuliano Máximo Afonso y que tan conmocionado había dejado al profesor de Matemáticas no era más que una simple manifiestación somática de la patología psíquica vulgarmente conocida como ira de los mansos. [...] se distribuían los temperamentos humanos en cuatro grandes tipos, a saber, el melancólico, producido por la bilis negra, el flemático, que obviamente resulta de la flema, el sanguíneo, relacionado no menos obviamente con la sangre, y por último el colérico, que era el resultado de la bilis blanca. Como fácilmente se comprueba, en esta división cuaternaria y primariamente simétrica de los humores no había un lugar donde se pudiese colocar la comunidad de los mansos. Sin embargo, la Historia [...] nos asegura que éstos ya existían, y en gran número [...], cuando la definición y el establecimiento del cuadro clínico arriba descrito, un otro humor fue olvidado. Nos referimos a la lágrima. [...] La denuncia que acabamos de hacer de la ausencia de lágrima en la teoría de la medicina humoral no significa que los mansos, por naturaleza más sensibles, luego más propensos a esa manifiestación líquida de los sentimientos, anden todo el santo día pañuelo en mano, sonándose la nariz y enjugándose a cada minuto los ojos arrasados en llanto. Significa, sí, que muy bien podría una persona, hombre o mujer, estar despedazándose en su interior por efecto de la soledad, del desamparo, de la timidez, [...] y que a veces por una simple palabra, por un venga-no-te-apures, por un gesto bienintencionadao pero proctector en exceso,he aquí que el pacífico, el dócil, el sumiso de pronto desaparece de escena y en su lugar, desconcertante e incomprensible para los que del alma humana suponen saberlo todo, surge el ímpetu ciego y arrasador de la ira de los mansos. Lo más normal es que dure poco, pero da miedo cuando se manifiesta.<br />
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SARAMAGO, José. <i>El hombre duplicado. </i>[Barcelona]: Alfaguara, 2003Mar Alluéhttp://www.blogger.com/profile/12970996984645029931noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-251388925032263462.post-5234595463705875842011-02-28T05:14:00.000-08:002011-02-28T05:17:41.974-08:00Cuando siento que voy a vomitar un conejito, me pongo dos dedos en la boca como una pinza abierta, y espero a sentir en la garganta la pelusa tibia que sube como una efervescencia de sal de frutas. Todo es veloz e higiénico, transcurre en un brevísimo instante. Saco los dedos de la boca, y en ellos traigo sujeto por las orejas a un conejito blanco. El conejito parece contento, es un conejito normal y perfecto, sólo que muy pequeño, pequeño como un conejito de chocolate pero blanco y enteramente un conejito. Me lo pongo en la palma de la mano, le alzo la pelusa con una caricia de los dedos, el conejito parece satisfecho de haber nacido y bulle y pega el hocico contra mi piel, moviéndolo con esa trituración sileciosa y cosquilleante del hocico de un conejo contra la piel de una mano.<br />
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CORTÁZAR, Julio. Carta a una señorita en París. En: <i>Bestiario. </i>[s.l.]: Punto de lectura, 2006.Mar Alluéhttp://www.blogger.com/profile/12970996984645029931noreply@blogger.com0